Un martes de luto
Rimbaud debió haber muerto un martes. No me refiero a ese 10 de noviembre de 1891, meses después de que el carcinoma le amputara la pierna, y luego la metástasis le obstruyera el brazo derecho. No; ese Rimbaud era apenas un zombi. Me refiero al Rimbaud que atravesó esa noche en el infierno y que luego de haber intentado descubrir la alquimia poética, supo que su empresa era fallida, y de nada servía seguir caminando los oscuros pasadizos de la poesía. Es verdad que Une Saison en Enfer es un poema en prosa, pero esa no es toda la verdad: Une Saison es el melancólico testamento de aquél que creyó estar frente al absoluto, pero supo que no era más que un artificio venturoso. La alquimia de su verbo vivencial se redujo a una sencilla frase: "Moi! Moi quie me suis dit mage ou ange, dispensé de toute morale, je suis rendu au sol, avec un devoir à chercher, et la realité rugueuse à éteindre! Paysan!" Luego de haber intentado alcanzar el secreto del Alto, se ve resignado a trabajar...