El frío primaveral

El frío primaveral, a la caza del calor que se anticipa a la llegada del verano. Ese frío atemperante, drásticamente dinámico por el viento que surca las calles, contemplado desde las terrazas que ya se empiezan a utilizar, metiéndose entre los dedos de los pies que sobresalen de las sandalias y las camisas de hilo que salen intempestivamente del armario, luego de haber estado clausuradas reposantes en ganchos de ropa, o debajo de chaquetas, sacos o gabardinas, abrigos, chalecos o chubasqueros impermeables. Ese frío que desciende del cielo azul cristalino (¿pero cómo es este azul? ¿alguien lo puede ver?), entre la luz que ha dejado su brillantez invernal, para ser de nuevo amarilla, portadora de calor: ese sol que ya comienza a calentar.
Desde siempre me ha llamado la atención el frío primaveral porque no enfría el cuerpo. Misteriosamente, es un frío cálido, un frío epifánico, que nos recuerda la temporada que se avecina. Nada tiene que ver con su hermano, el frío invernal, ese frío monótono, solitario, polar, que hincha las mejillas, sonroja la cara sin que la sangre haya subido a la cabeza, que nos da colores difícilmente reconocibles en medio de esa luz metálica de cualquier mañana de enero.
Camino por las calles de Barcelona sin sacos, chaquetas o abrigos, con unas menorquinas que no tienen cinco días de compradas, y ese frío me da vigor, me da fuerzas, moldea mi cuerpo con un cincel de algodón, y siento cómo el viento me traspasa, siento cómo el frío roza la piel de una manera misteriosa, para luego voltear por cualquier esquina, dejando a su paso el temblor de unas hojas que quizás celebran su renacimiento. Es un frío que invita a la terraza, es un frescor que reconforta. Lejos estamos del abrigo: son sutiles campanazos de la vida que se renueva. Somos así partícipes de la consagración de la primavera.
(Imagen: "Primavera" (1478), Sandro Botticelli)

Comentarios

Raúl Mena dijo…
La prueba evidente de ese frío primaveral es el descorche de los cuerpos. Las mujeres abren su escote y los hombres muestran sus brazos subiéndose las mangas de sus camisas. Es el particular fetichismo de una estación que anuncia la alegría desbordada de los cuerpos.
12:30 p.m.
Raúl Mena dijo…
La prueba evidente de ese frío primaveral es el descorche de los cuerpos. Las mujeres abren su escote y los hombres muestran sus brazos subiéndose las mangas de sus camisas. Es el particular fetichismo de una estación que anuncia la alegría desbordada de los cuerpos.
12:30 p.m.
JML dijo…
Estas observaciones meteorológicas que haces tienen mala prensa, parecen las anotaciones de un diario regio. Su Majestad se asoma a la ventana y observa un día triste que anota con todo detalle para huir de las intrigas palaciegas... Sin embargo, también son paisajes del alma, la lluvia que nos pone alma de pez, y este frío encajado en alguna postrimería, un frío al que no se le tiene miedo...

Un saludo
7:35 p.m.
Publicar un comentario

Entradas más populares de este blog

Un viejo desnudo

Imagen
Ayer en la tarde, cruzando Pelayo entre una inmensa multitud, me encontré de frente, en medio de la masa que venía, a un viejo completamente desnudo caminando tranquilamente. No sobra decir que es impactante, máxime reconociendo la longevidad (no puedo pensar en otra palabra) de su miembro viril, acompañado por el aire atrevidamente tranquilo en el que transcurría su andar. Ya María me había comentado que lo había visto, y pensé en que sería algún loco sin mayor envergadura (nunca mejor utilizada la palabra), y que ya debía estar bajo cuidado de algún centro de detención o, por lo menos, bajo el amparo de unos pantalones y una camisa veraniega. Al terminar de cruzar la calle, me di cuenta de que el viejo no había alcanzado a cruzarla, y estaba esperando entonces a que el semáforo se pusiera en rojo. Todos alrededor reaccionaban de la misma manera: desde aquél que busca la cámara escondida, aquél que espera la intervención de la policía, o incluso cualquier otro que aplaude la actitud l...
Leer más

El secreto de Emma de Barcelona

Imagen
Jamás había visto un jardín así de escondido. Más de una vez había pasado por esa misma calle, subiendo en contravía en bici, apenas a una cuadra de la estación más cercana, y sí había visto la obra, las mallas largas y polvorientas, y algunos trabajadores azotando el pavimento con pesadas máquinas, pero jamás supuse que detrás de esa puerta metálica se escondía un secreto absoluto. Secreto puesto que jamás esperaría ver esa estatua de mujer meditabunda, con los brazos en cruz, encerrada en un círculo exhuberante de verdor, con la mirada perdida en alguna parte del horizonte cortado. La monja Emma está en un escenario circular, y sorprende que el caminante que descubre el jardín no la descubrirá a ella hasta situars e desde un ángulo preciso. Todo el ambiente es misterioso: una pequeña entrada desde la Calle Comte Borrell, difícilmente apreciable sino es para quien va en bici o caminando, y cuenta con algunos segundos para entrar por el largo corredor de carretera destapada para encont...
Leer más

Esperando a Morfeo

Imagen
Mi sueño, como intuyo que el de cualquier otro mortal, es caprichoso. Hay épocas en las que lo concilio de inmediato, sin siquiera pensar que me estoy durmiendo; pero hay otras en las que me veo como un espectador pasivo en el juego que necesariamente implica la llegada del sueño, como me ocurrió precisamente anoche. Ya había pensado en escribir algo que estuviera relacionado con la llegada del sueño, y ayer, precisamente, experimenté de nuevo lo opuesto a aquello sobre lo que quería escribir, que es la pasividad absoluta, la gélida situación que es estar en cama, durante más de dos horas, a la espera, no precisamente de Godot, pero en este caso de Morfeo. Y no, no me refiero al insomnio, porque éste tiene un lenguaje en particular que, ajeno a toda lógica, nos debilita en el momento de enfrentarlo: las decisiones son imperceptibles, nos sentimos desahuciados, como niños pequeños. Pero ayer fue distinto, porque en realidad quería dormirme, luego de haber sentido que el sueño estaba lle...
Leer más